lunes, 6 de mayo de 2013

Molinos de aceite, testimonio histórico del Bajo Aragón

Miguel Angel Garcia Brera
Presidente
FIJET España


H E pasado unos días en ese bellísimo pueblo que es Calaceite, villa del Reino de Aragón, fronteriza de la tierra catalana, también hermosa, al margen de que sólo llegara a ser Condado y se encuentre ahora con la, gravemente perjudicial para sus moradores y casi ridícula, pretensión de un político para sacarla de la patria común española. Por cierto que Calaceite es un buen modelo de bilingüismo, donde un dialecto catalán –el caleceitano- y el castellano conviven con naturalidad entre sus vecinos, con la excepción de algún iluminado que querría invertir la historia y subordinar Aragón a Cataluña, por el momento imponiendo obligatoriamente el uso del catalán. De llegar a término tal “hazaña”, sería de risa escuchar la brava jota en el lenguaje de la calmosa sardana. 


EL MOLINO DE MI PADRE

Por María Teresa Aguiló Sanmartín


¡Cuánto me dices, molino,
de las cosas de mi padre…!                        
Del esfuerzo y la grandeza                         
de una infancia sin sus padres
forjando, solo, su hombría
y su conducta intachable.

                          ¡Cuánto me dices, molino,
                          de las cosas de mi padre…!    


Tras defender a la Patria
                    
con bravura y con su sangre
volvió a vivir a este pueblo                         
con los amigos leales,
que esperaban su regreso                          
cual mi enamorada madre.
                            
                                       ¡Cuánto me dices, molino,
                          de las cosas de mi padre…! 

                       
Quedaron muy pocos brazos
para labrar nuestra tierra
pero  hicieron una siembra
de ilusión y de esperanza
en tantos niños sin padre
que dejó la fiera guerra.                             

                                    ¡Cuánto me dices, molino,
                                    de las cosas de mi padre…!                        


Olivos milenarios, en arcadas ojivales
señoreáis  esculpidos troncos
 por los soles de siglos
y  las ventiscas glaciales,
fecundando el verde fruto
en los labrados bancales.

                                         ¡Cuánto me dices, molino,
                                        de las cosas de mi padre…!                        


Maltrecho estabas, molino,
y no te miraba nadie,
mas en ti vieron sus ojos                                          
cómo acallar pena y hambre
y dolor de anhelos rotos
en los labriegos hogares

                                                  ¡Cuánto me dices, molino,
                                                   de las cosas de mi padre…!                        

De los olivos, su fruto,                                               
verde carne triturada,
destilas dorado néctar,
 que da a Calaceite  fama;
aroma de fina esencia
que como oro se proclama.

                                                ¡Cuánto me dices, molino,
                                                de las cosas de mi padre…!                        

En la vejez resplandeces,
como cosa de mi padre,
mostrando el paso del tiempo
al que no detiene nadie,
cantando las buenas obras
que remediaron mil hambres.

                                                   ¡Cuánto me dices, molino,
                                                    de las cosas de mi padre…!                        

De par en par, hoy, tus puertas,                
en merecido homenaje
a aquel hombre generoso
honrado a cartas cabales,
muestro el amor de una hija                                        
fiel alumna de su padre.

                                                       ¡Cuánto me dices, molino,
                                                      de las cosas de mi padre…!       
                 

                                                          
Madrid 27 de Abril de 2013